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Por Marco Orsini MD PhD – médico neurologista e professor
Existem pessoas que passam por nossa vida e deixam conhecimentos; outras deixam lembranças. Há, porém, aquelas que nos transformam tão profundamente que continuam presentes, mesmo décadas depois, na maneira como pensamos, sentimos e cuidamos. Ao olhar para minha trajetória na Medicina e na Neurologia, reconheço meus professores como parte essencial daquilo que me tornei. Eles não me ensinaram apenas a compreender o sistema nervoso, reconhecer doenças ou formular diagnósticos. Participaram da construção de algo muito maior: minha maneira de enxergar o ser humano. Talvez, quando jovens, ainda não compreendêssemos inteiramente a dimensão de seus ensinamentos. Estávamos ocupados em aprender a profissão, sem perceber que, silenciosamente, também aprendíamos a ser pessoas melhores.
Aristóteles compreendia que o caráter se constrói pelas escolhas que fazemos e pelas virtudes que exercitamos diariamente. Na Medicina, essa ideia ganha uma profundidade particular: não nos tornamos bons médicos apenas porque acumulamos conhecimentos, mas porque aprendemos a transformar esse conhecimento em responsabilidade, respeito e cuidado. Meus professores me ensinaram que a excelência não está somente na precisão do diagnóstico ou na segurança de uma conduta, mas também na maneira como nos aproximamos de alguém que sofre. Ensinaram-me que a competência científica precisa caminhar ao lado da humildade, que a inteligência perde parte de sua grandeza quando se afasta da generosidade e que a verdadeira autoridade não precisa diminuir ninguém para se afirmar.
Emmanuel Levinas nos convida a pensar na responsabilidade que nasce do encontro com o outro. Na relação médica, esse encontro ultrapassa qualquer definição técnica: diante de nós, existe alguém que deposita confiança, compartilha fragilidades e espera ser reconhecido para além de sua doença. Foi com meus mestres que aprendi, de diferentes maneiras, a importância dessa responsabilidade. Aprendi que ouvir é mais do que esperar a vez de falar; que explicar é uma forma de respeitar; e que acolher não significa abandonar a ciência, mas permitir que ela cumpra sua finalidade mais nobre. Eles me ensinaram a tratar a doença, mas, sobretudo, me ensinaram a amar quem sofre. Não falo de um amor ingênuo ou sentimental, mas daquele que se manifesta na presença, na escuta, na delicadeza e na decisão de nunca permitir que a rotina transforme a dor alheia em algo banal.
Na Neurologia, essas lições adquirem uma dimensão quase existencial. Estudamos o órgão que participa da construção da memória, da linguagem, dos movimentos, das emoções e da identidade. Entretanto, nenhum exame traduz inteiramente a angústia de quem perde a autonomia, a dor de uma família diante de uma doença progressiva ou o silêncio de alguém que já não consegue expressar o que sente. Albert Schweitzer, ao defender uma profunda reverência pela vida, ajuda-nos a compreender que a dignidade humana não diminui com a incapacidade, a dependência ou a ausência de cura. Meus professores contribuíram para que eu entendesse que nem sempre podemos devolver a saúde, mas podemos preservar a dignidade; nem sempre podemos modificar o destino biológico de uma doença, mas podemos modificar profundamente a maneira como alguém atravessa esse caminho. Quando a ciência encontra seus limites, o cuidado não precisa terminar.
Há, entretanto, outra dimensão da formação que considero igualmente importante: aprendemos com os exemplos que desejamos seguir, mas também com aqueles que nos fazem refletir sobre o que escolhemos não reproduzir. Ao longo da vida, compreendi que admirar um professor não significa transformar todas as suas atitudes em verdades absolutas. A maturidade exige discernimento, autonomia e coragem para construir a própria identidade. Escolhi não reproduzir a arrogância que silencia, a indiferença que transforma pacientes em números, a vaidade que coloca o profissional acima da finalidade do cuidado ou a hierarquia utilizada para impedir que alguém pense, pergunte ou cresça. Não digo isso como julgamento de pessoas, mas como compromisso comigo mesmo. Aprendi que a formação ética também acontece quando reconhecemos os limites de determinados exemplos e decidimos construir caminhos diferentes. Afinal, a verdadeira homenagem aos nossos mestres não consiste em imitá-los integralmente, mas em acolher o que nos tornou melhores e transformar o restante em reflexão. A herança de um professor não deve limitar nossa consciência; deve nos ajudar a desenvolvê-la.
Talvez seja nesse ponto que a Medicina encontre a filosofia em sua expressão mais humana. Martin Buber refletiu sobre a diferença entre reconhecer alguém como objeto e encontrá-lo verdadeiramente como pessoa. Um paciente pode ser examinado, classificado e tratado corretamente, mas, ainda assim, não se sentir acolhido. A ciência nos ensina a compreender os mecanismos da doença; a humanidade nos ensina a reconhecer o significado daquela doença na vida de alguém. Meus professores me ajudaram a compreender que rigor e ternura não são opostos. Podemos ser exigentes com o conhecimento sem sermos duros com as pessoas; podemos reconhecer nossos limites sem perder a esperança; podemos discordar sem humilhar e ensinar sem transformar o saber em instrumento de poder. Essa é uma das formas mais bonitas de exercer a Medicina: fazer da competência uma ponte, nunca uma barreira.
O tempo também modifica a maneira como enxergamos nossos mestres. Na faculdade, talvez admirássemos principalmente o conhecimento que demonstravam. Com a maturidade, passamos a reconhecer o valor daquilo que fizeram de nós. Algumas palavras só adquiriram sentido anos depois; certas atitudes voltaram à memória diante de decisões difíceis; e alguns ensinamentos se revelaram justamente quando tivemos de escolher entre aquilo que era mais fácil e aquilo que considerávamos correto. Hannah Arendt refletiu sobre a responsabilidade de transmitir às novas gerações um mundo que nos antecede e que continuará depois de nossa passagem. Meus professores fizeram parte dessa corrente de conhecimento e humanidade. Hoje, compreendo que honrar o que recebi significa também transmiti-lo, ensinar com generosidade e oferecer aos mais jovens a liberdade de pensar por conta própria, sem exigir deles a repetição de nossas certezas.
Existe uma forma silenciosa de eternidade na docência. Um professor talvez nunca saiba quantas vezes suas palavras retornaram à memória de um antigo aluno, quantas famílias foram acolhidas por causa de um exemplo ou quantos pacientes receberam, indiretamente, algo que começou em uma sala de aula. Uma atitude de respeito pode atravessar décadas; uma lição de humildade pode transformar a maneira como alguém exerce sua autoridade; um gesto de carinho pode multiplicar-se em centenas de outros gestos. O verdadeiro legado de um mestre não cabe em títulos, currículos ou publicações. Permanece naquilo que ajudou a transformar nas pessoas. E talvez a beleza maior dessa herança esteja justamente no fato de que ela alcança vidas que o próprio professor jamais conhecerá.
Aos meus queridos professores da Medicina e da Neurologia, deixo meu carinho, minha admiração e uma gratidão que o tempo não diminui. Vocês me ensinaram a compreender o cérebro, investigar a doença e respeitar a ciência, mas também participaram da formação do homem que existe por trás do médico. Ensinaram-me a amar meus pacientes, a reconhecer a dignidade de quem sofre e a compreender que a Medicina não é uma demonstração de poder, mas um exercício de responsabilidade. E, até mesmo pelos caminhos que escolhi não seguir, ajudaram-me a construir minha própria consciência profissional. Se hoje procuro cuidar com mais delicadeza, ensinar com mais generosidade e agir com mais humanidade, existe algo de vocês em cada uma dessas escolhas. Espero que reconheçam um pouco de seus ensinamentos na maneira como procuro exercer a profissão e tratar aqueles que confiam em mim. O saber das mãos vocês me ajudaram a construir; a sabedoria do coração, vocês me ensinaram a cultivar. A ciência que recebi de vocês ajudou-me a tratar a doença, mas a humanidade que encontrei em vocês ensinou-me a amar quem sofre. E talvez não exista homenagem mais verdadeira a um mestre do que transformar aquilo que aprendemos com ele em mais dignidade, mais cuidado e mais amor para o mundo.
Wladimir Bocca
Há, entretanto, uma experiência que me ensinou essa lição de maneira particularmente profunda. Certa vez, participei da banca de doutorado de Wladimir Bocca, na época um aluno que hoje reconheço como um dos grandes neurologistas em atividade. Diante da complexidade e da profundidade de seu trabalho, experimentei uma sensação rara e necessária: senti-me diminuto diante da dimensão do conhecimento que se apresentava a mim. Eu estava ali como examinador de seu doutorado, ocupando uma posição que, pelas circunstâncias acadêmicas e pelo tempo de trajetória, poderia sugerir uma assimetria entre nós. Mas a vida, generosa em suas contradições, reservava-me outra função naquele encontro: a de aprendiz. O trabalho de Wladimir provocou em mim algo que considero essencial para qualquer pessoa que pretenda continuar crescendo intelectualmente: a capacidade de reconhecer a grandeza do outro sem precisar diminuir a si mesmo. Naquele momento, compreendi que ele também se tornava meu professor, embora talvez não soubesse disso. Ensinou-me que a idade não confere monopólio sobre a sabedoria, que a experiência não nos torna donos da verdade e que a hierarquia acadêmica jamais deveria nos impedir de reconhecer o brilho intelectual de alguém mais jovem.
Lembrei-me, então, da humildade socrática: quanto mais compreendemos a vastidão do conhecimento, mais percebemos o quanto ainda nos falta aprender. Wladimir me ensinou a observar melhor, a baixar a cabeça quando necessário e a compreender que a verdadeira grandeza não está em ocupar sempre o lugar de quem ensina, mas em conservar a coragem de aprender. Talvez uma das maiores conquistas de um professor seja justamente esta: chegar a um momento da vida em que já não teme ser aluno. E talvez uma das mais belas formas de gratidão seja reconhecer que algumas pessoas que ajudamos a formar também acabam transformando profundamente a nossa maneira de pensar. Naquele dia, Wladimir não deixou de ser meu antigo aluno; apenas passou a ocupar, também, um lugar entre aqueles que me ensinaram. Wladimir até hoje me chama de professor — isso me enfurece!
Um agradecimento especial aos professores Acary SB Oliveira e Marcos RG de Freitas.
